Mi vida en prosa

Para Lucia:



A los 14 el Rey Melchor se las dio de bien conmigo, y me trajo una guitarra, aquel adolescente inteligente y ensimismado que era yo, con granos y complejos en vez de empollar física, matemática y química , me las pasaba rimando versos en un cuaderno a rayas, versos llenos de odio contra el mundo y los espejos ... el mundo lejos de sentirse aludido seguía girando, que es lo suyo, desdeñoso sin importarle un carajo mi existencia y los espejos cabrones en vez de consolarme con mentiras más o menos piadosas seguían sosteniéndome cruelmente la mirada... vivía en un sitio que se llamaba Lima, en las noches mientras mi padres y hermanos dormían, practicaba horriblemente con sordina los acordes de “cada vez que digo adiós” de Enanitos Verdes, o iniciándome en el furtivo y noble arte de la masturbación, o suspirando por mi vecina de la esquina, la cual suspiraba por un idiota pelucón y metalero ... solo se me ocurrían tres maneras de llamar su atención, ganar el mundial de futbol, atracar un banco, o suicidarme, lo malo era que estas tres cosas merecían una sobredosis de valor que yo no poseía, yo solo poseía mi cuaderno a rayas contra el mundo y los espejos y mi guitarra tuberculosa cada vez mas desafinada y un plano del paraíso que resulto ser falso .. y mi vida previsible y anodina pasaba lentamente como una película de Cantinflas en blanco y negro, risible y era domingo y no había clases y los niños veíamos los dibujos como siempre de 5 a 6 por Panamericana...así que un día me subí sin boleto de vuelta a un bus viejo que iba hacia el norte... aprendí la felicidad de viajar y aprendí además que las malas compañías no son tan malas, y que se puede crecer al revés de los adultos y sé que al fin a que sabe los aplausos, el alcohol, la resaca, los besos, el humo y las cenizas y sé también a que sabe lo que queda después de los aplausos, el alcohol, la resaca, los besos, el humo y las cenizas ... Sera por eso que mis escritos o canciones quieren ser un mapamundi del deseo o un inventario de la duda, siete crisantemos en el cementerio y cuando las cosas se ponen malas o feas y los dioses se ponen intratables y los hoteles no son dulces y todas las calles se llaman melancolía ... todavía fantaseo con ganar el mundial de futbol, o con desvalijar sucursales de banco o con probar mi suerte a la ruleta rusa, pero ahora en vez de seguir dándole a los acordes de “cada vez que digo adiós” o de enviarle una carta póstuma a esa vecina boba y a su novio pelucón y metalero, me encandilo con el buen Cantinflas, ahora más bien compongo Canciones para los buenos borrachos, adopto musas imaginarias que ilustran el pantano de mi deseo, hago juramentos eternos de amor y locura a Diana mi esposa, siempre teniendo presente que la muerte – pendeja ella – nos separe y el maldito divorcio – pendejo el – nos lleve a tribunales por alimentos, porque a veces añoro en sueños mi época secundaria y universitaria, y mis masturbaciones… hoy me levanta glamorosamente un pedacito de cielo, una nena ojos de papel, un Reyna de cuento de hadas, una ninfa de 50 centímetros, una diosa castigada a aguantar mis inmadureces de padre, el huracán, mi huracán Lucia…


Por eso recuerdo de lejos las vecinas bobas que se iban despelotadas con sus pelucones metaleros y tantas cosas inefables que no eran mías y que jamás serán mías, pero no me quejo Dios, en forma de premio él me ha dejado amigos, memoria, un “te creo” y bares, y una mala salud de hierro de la cual jamás me voy a curar, y un puñado de canciones recién salidas del horno, de vez en cuando rio, y a veces lloro, y sonrió irónicamente cuando alguna vecina boba me manda un beso desde la ventana aprovechando un descuido de su novio, ese pelucón metalero.


Y a que se debe todo esto, toda esta historia es que aprovechando de que los periódicos no cesan en presentarnos a impresentables candidatos a no sé qué, me doy cuenta que solo sé que es de noche y está lloviendo y seguro mañana será de día y saldrá el sol, salvo, alguna locura de la providencia contrarié mi raciocinio, yo que no sabía cómo hablarles de mi vida, esta vida que sigo pensando, es mas vuestra que mía.






Con cariño Edwin.

El maldito quejoso...

Dices que soy un maldito quejoso, que mis versos o mis historias siempre me ponen en la posicion de victima, que siempre ando pidiendole al destino un mejor destino, y me sales con que Foo fighters o un tal Dave grohl, es mejor que Sabina, Pàez, Calamaro, Serrat o Milanes...DISCREPO, y encima de los encima, me sales con que soy un poetita maricon , que le lloro a las palabras para ver si estas me inventan una mejor historia, no pues, estas equivocado joven amigo, yo escribo por que le robo a la vida esos instantes, los transformo, dejandolos a mi estilo, transformo la historia a mi conveniencia, no la quejo ni la apenumbro, ni muchos menos le doy la extrema uncion, no mis versos o mis canciones, hablan del amor, del amor bueno, del malo , del libidinoso, del amor canalla, del amor leal, del amor de hermanos, del amor de Dios, y del amor del Diablo, que a veces nos ayuda, pero sobre todo mis canciones, mis versos, mis poemas, son la resurreccion de mis ideas, de mis "notas" de esas notas que solo yo se, no soy un maldito quejoso, soy un maldito humano que sabe que existe otras vidas, y a veces las quiere vivir, que existen marineros que besan y se van , que saben que existen muertes que no debieron morir, que existen vidas que no debieron vivir, que existen pasados que nunca tuvieron que pasar, que existen futuros que nunca deberian de llegar, que existe amistades como la tuya, que siempre debieron de llegar, que existen maradonas y peles, que existe vida en esta maldita vida, que siempre hay un maldito penal cabron que patear  ...

con cariño para Antonio Santander...

MVLL y la libertad

Les dejo el artículo que grafica la grandeza de un grande MVLL,




http://elcomercio.pe/noticia/651894/mario-vargas-llosa-cada-libro-ha-sido-aventura



Pero no sin antes los entretengo o aburro, con algunas palabras que se tejen en mi cabeza , riendo ayer comente a voz en cuello, que asi como Bryce le envia un saludo al nobel felicitandole y diciendole: "Hoy no se ha jodido el Peru" en clara alusion , al - bien ganado - premio que recibe MVLL, debo de confesar que MVLL, me deja jodido porque gano el premio antes que yo, premio por el cual me había ilusionado desde que empecé a hilvanar mis historias en esa pequeña casa de Chacra Ríos, en esos mis primeros doce años, trascribiendo mis miedos a los colmillos del conde Dracula y a ese miedo antojadizo que le tenía a la esquina de mi casa, en esa época , sin quererlo empecé a escribir y por ende a soñar, aun no entendería que la Literatura y la verdad nos salvaría. Ud. MVLL, ha ganado el Nobel, y lo odio por eso , porque nos deja una valla más alta que nada, nos exhorta a todos a superarlo si es que eso se podrá hacer, me jodio porque aun seguía soñando con ser yo ese nobel, y ahora no lo soy ni creo que seré jamás.



MVLL me deja a mi y al Perú aparte de ese rencor ficticio una profunda admiración , por que puede hacerse un parangón importante entre la vida del Nobel y yo, los dos fuimos lacónicos y en su tiempo mutamos a una rebeldía que se ha sostenido en el tiempo no en armas ni mucho menos en bombas nucleares, sino en ideas, en defender la opinión y solventar religiosamente nuestra filosofía, a través del mejor incentivo el del amor, empezando con el de la Madre, justo cuando MVLL cita que recuerda los libros prohibidos que mama le escondía, yo añoro esa literatura roja que mama sembró en mis manos, haciéndome notar ya distinto, convirtiéndome en lo que ahora soy, MVLL habla de su colegio con la misma pasión que yo endioso mi viaje por las aulas guadalupanas, el viaje que ha sido universal, MVLL nos habla de sus aventuras amorosas, ni que decir de las mías, las cuales algún día plasmare,



Hoy MVLL, no es un escritor es un Nobel, es un personaje que estará plasmado en la literatura universal, dejándonos su buena onda , sus ideas democráticas y coherentes, nos dejara esa sensación que si se puede, que valió la pena haber nacido bajo la tutela de los andes, que vale la pena ser peruano, pero a mi me deja, al mejor Zavalita que puedo ser, esa conspiración contra toda dictadura no solo centroamericana, sino mundial, ese amor prohibido con alguna tia o prima o chica de turno, esas travesuras de alguna niña mala, el temple del buen jaguar, pero sobre todo me dejas la grandeza que nos da la libertad de contar las historias, la libertad que tenemos los hombres y mujeres de hacer de la literatura una forma de vida , no viajare a Paris, ni viajare a Madrid, solamente sacare visa y tomare vuelos a los lugares donde mis libros me puedan llevar, no creas que no te sigo odiando, lo sigo haciendo aunque más cariñosamente si es que se puede untar odio con cariño, si cabe eso en nuestro relicario, sigo afirmando que me jodiste cariñosamente jodido, ahora tendré que ganar un Nobel, o un premio como hace 14 años atrás, cuando gane ese concurso de literatura, y nadie me felicito.



Felicitaciones Varguitas, en algún lugar te volveré a leer….

El nobel ...

Hasta que un dia lo ganaste, merecido, creo que si ... Vallejo lo merecio y lo recibes tu ... desde hoy eres el mas universal ... de los escritores peruanos... como dijiste un dia .."No se escriben novelas para contar la vida, sino para transformarla"

Felicitaciones Mario ...VLL

Existe un lugar ...

Existe un lugar en esta mundo, donde la amistad ha nutrido los estomagos de quienes hemos tenido la sabia decision de ir a parar a esa esquina, a ese lugar.
Existe un lugar en Lima, donde la noche siempre acompañaba las penas y las alegrias con ese vinito de la licoreria mas recordada por mi memoria, "El bebedor", apaciguo nuestra juventud , desde su pubertad, hasta la misma adolecencia tuve la suerte ( a veces infortunio), de quedarme enigmaticamente borracho, por la guitarra de algun amigo, o por la voz de nuestra modelo de ebano , morena que encandilo este lugar del Mundo, existen dos pares de hermanas, que vivian frente a frente, eclipsando sus demonios con mis angeles, en esas epocas yo tenia ya 18 años.

Existe un lugar del mundo, donde su esquina ha sido testigo, de sorteos para amigpos secretos , peleas por caballeros, de enamorarse endemoniadamente de quien jamas te haria caso, ha sido estigo (dicha esquina) de amores furtivos, de amores eternos, de amores perpertuos, y si es verdad  Sabina, ahi amores que si matan y que nunca mueren, o no Amiga , amigos .

Existe un lugar en el mundo, donde se ha hecho los mejores bailes, donde habitan dos princesas de cuento de hadas y de la cripta, jejej, existe un lugar del mundo , donde la amistad ha trascendido fronteras, tiempos y espacios, hoy que se esta lejos de la cancion , siempre es bueno animarse a escuchar ....

Existe un lugar del mundo, llamado Tavara...donde el vino...cura todas las heridas y las ausencias ... salud ¡¡¡¡

Entrevista (soñada) a Sofia Humala

Corrí, para que la combi, no me dejara , sude un poco en Lima nunca se sabe si hace o no hace calor , este clima es del carajo, pensé yo. El diario para el cual trabajo, me ha dado mis viáticos correspondientes para cubrir la noticia de una de las mejores actrices del momento, mis viáticos constan de 20 soles de movilidad, 10 soles de almuerzo y 10 soles mas para cualquier eventualidad , es decir de los 20 soles de movilidad, me he ahorrado unos cinco soles por que estoy yendo en combi , me da miedo tomar el Metropolitano, he comprado mi cajetilla diaria de Lucky, de los cuales me quedan 10 soles + 10 soles de mis eventualidades , que si me parte un rayo, tendré que arreglármelas con 20 soles , porque con los 10 del almuerzo, me las ingeniare para almorzar algo baratito no mas , con Martha, la reportera del canal de espectáculos que esta mas buena que Vedette de moda, esta como le gusta a los peruanos, gordita con sus curvitas.



Acabo de llegar a la entrevista que dará una de las más bellas actrices peruanas que se las ingenio para triunfar en la meca del cine Latinoamericano, la Argentina, la película en la que actúa se llama “Todo lo que no sabes de mis ojos” titulo algo largo pero buena, he visto la mitad de la película , y Sofía Humala, actúa de puta madre, Borges, su novia en la ficción e imagino que en la realidad también , actúa bien , pero es el rostro de Sofía quien se lleva los aplausos, y es por ella quien los americanos se están fijando en este cine, en el cine latinoamericano, Nos indica su jefe de prensa de Sofía que atenderá a todos los medios , empieza dictar los nombres , figuro casi al final junto con la corresponsal del Comercio, me alegro , Paola es quien va cubrir la nota por el Comercio , Paola es linda, lindísima, salvo una curiosidad , es lesbiana, posición que a mi me parece de lo mas cojonudo, porque la insto a reflexionar de que como mujer la haría mejor , ella refunfuña un poco cada vez que le toco el tema , pues somos pocos , los irreflexivos amigos que sabemos de su opción sexual, opción que tiene medio loca a Martha , a quien acabo de ver entrar al hall donde se le concederá la entrevista Sofía Humala.






Sofía Humala, según el tabloide tiene unos 27 años, unos tres menos que yo, es de rostro bello , no tiene mucho cuerpo, digamos que no es muy despachada la actriz , pero de que es bonita es bonita , veo bien su foto que está en un cuadro con un vestido negro, que es el que recibe el Óscar este año , es hermosa, me digo a mi mismo, Joaqui jamás tendrás esas chicas, solo existen en el cine, enciendo mi tercer cigarro y espero , vuelvo a chequear unas revistas ahí mientras juego con la grabadora. Van pasando los periodistas, acabo de pagarle 10 soles que le debía a Jose, del diario mocedades, pensé que se iba a olvidar el condenado , a ellos les pagan más, es revista de exportación , por eso entiendo que les pagan más , el condenado mezquinamente me ha intimidado diciéndome que anda misio , pienso ¿misio los cojones?, ha reducido mis ingresos de hoy a 15 soles 10 que cutree, de los benditos viáticos y cinco que sobraban en mi bolsillo ,por lo menos, hay algo.






Había olvidado que hoy tengo examen de Redacción , no he estudiado ni un carajo, eso jode , hago un par de llamadas dicen que me va ayudar , de verdad lo dudo, a quien he llamado es al hijo de puta que se quiere ligar a mi ex , y mi ex, a quien todavía no acostumbro a decirle Victoria, en vez de Vi, como amorosamente le decía hace tres meses, a los dos porque lastimosamente son los únicos que me apoyan en la Universidad, son los únicos que están en ese puto curso conmigo, los demás no existen. Se quejan del smock del cigarro que dejo en el ambiente , los miro como queriendo mandarlos a ,la mierda , pero recuerdo que ahí está ese fotógrafo todo seboso el cual su nombre bordea la fama de los primeros grandes fotógrafos que lucharon contra la dictadura latinoamericana, una de las más siniestras según Augusto, de quien se habla leyendas, en fin, en miedo (honor) a él , no enciendo mi sétimo cigarrillo, y nos vamos quedando solos, Paola anda media inquieta, quedo en algunos detalles con Martha, creo que hoy tendré acción en la noche , pero mejor lo pospongo, para mañana, ¡ Te lo pierdes, Joaqui¡, seduce Martha, se va Martha.






Me voy percatando que solo hemos quedado Paola, su fotógrafo , y Yo (que tengo que fungir de fotógrafo y periodista), quedo estupefacto, cuando al costado del misógino jefe de prensa de Sofía , sale ella , envuelta en un vestido de flores, que la hacen ver precioso, acabo de arrojar mi cajetilla que la tenía en la mano presta a enfundar el octavo cigarrillo, recojo la cajetilla , siento que todos me ven , no puedo evitar, ver las piernas de Sofía, son flacas pero muy lisas , su piel brilla , su rostro brilla , creo , a ciencia cierta que es un ángel, tomo como de corrida mi cámara digital que Papa envió de USA, a tanta insistencia que era un herramienta de trabajo. Pao se adelanta cuando estoy a punto de darle la mano a la diva, ella se acerca al oído de su jefe de prensa ( se me olvido el nombre) este me dice que yo no puedo entrar, pone su delicada mano en mi pecho y me dice que tendré que esperar, que El Comercio acabe de entrevistar y hacerle las fotos , Retrocedo, pienso en el acto, la cague , se fijo que la miraba como mañoso como en cine del centro de Lima, y se asusto, puta madre , Joaquin, que cagada eres, en esos instantes en que en mi cabeza se gestaba el apocalipsis, Sale Brian, (logro diferenciar su nombre de su fotochek) y me dice Ud. Será el último, en entrevistar a la Srta. Humala, me guiña el ojo, homosexualmente , me pongo serio, una cosa es que los respete, otra que les acepte sus huevadas, Estoy nervioso , siempre que entrevisto a alguien siento este nerviosismo, mas aun cuando está sentada divinamente sentada en frente mío, es la chica de mis sueños.






No recordaba que había cubierto ya hace algunos años , una sesión de fotos de una chica flaca , pero de rostro bello , esa chica era Sofía Humala, si es bella , debo admitir que ha mejorado, se ha arreglado , está en su mejor forma, el tema está en que en esa sesión ella , estaba recontra nerviosa, y yo que era un mequetrefe que exhibía el cargo de ayudante del fotógrafo de dicha sesión , me acerque venciendo mi timidez crónica, y le dije: “No tengas miedo , amiga , así el no sepa tomarte fotos , sales hermosa, saldrás hermosa”. Recuerdo que me sacaron del set, me descontaron ese día de sueldo y encima me quede arreglando unas fotos de Fujimori, para la redacción del día siguiente, esa imagen se me ha revelado, como un grato recuerdo , Sofía, voltea, sonríe, me derrito, le indica con el dedo a Brian ordenando que se retire, Brian hace caso como perrito faldero, estamos solos, se sienta casi al costado mío, siempre tiemblo, cuando alguna chica inalcanzable esta cerca, ella se recoge el pelo , es una diva, pienso yo, nunca para de sonreír, me toca la mano, yo no lo creo y me dice: “Esas fotos hace años salieron hermosas, no crees, tenias razón, Te llamas Joaquin verdad, Joaquin Gonzales”, “Si”, asiento yo, como sabes mi nombre digo yo, ella atina a decir “ te debía una , hace algunos años , por esas fotos viaje a Argentina, y mira he regresado, feliz” , pero – interrumpo – “Yo no tome esas fotos” , no (dijo ella) “Joaquin, Tu sabes que fueron tus palabras no las fotos”, suelta lentamente mi mano, pienso yo , “la cague”,” quieres tomar algo “ afirma ella, inmediatamente pienso yo , parezco yo el entrevistado, si Whiski cita ella , si le dije ”con hielo, porfa” sirve dos vasos y se sienta al frente mío, dobla las piernas y el vestido , el pelo , su sonrisa, sus ojos , su rostro, me gritan en el silencio que trato de hacer, Sofía Humala es hermosa y yo un idiota completo.


- “Ahora parece que el que está nervioso eres tu”, Yo contesto, “ ja, no puedo creer que te acordaras de la sesión de fotos”, “esa sesión de fotos me salvo la vida” ella sorbe un poco de whiski, y deja caer un mechón de su pelo negro que coquetamente cubre su rostro, es hermosa, es hermosa pienso yo.






Acaba de pasar casi media hora contándonos como nos ha ido después de ese día de las famosas fotos, creo que es casi la 7 de la noche, he olvidado que tenia examen a las 8 en la universidad, pienso yo, Brian ha interrumpido dos veces nuestra conversación , y Sofía, le ha indicado que no la interrumpan , intercambiamos mails, nos prometemos buscarnos en el facebook, y me da su twitter, bueno estamos parados , ella riéndose me dice que invente la entrevista para que no tenga problemas con el renegón de mi jefe , que la sesión de fotos , la haremos mañana, ¿Mañana? Pregunto tontamente yo; ella , me mira como diciendo eres el tonto más tonto del mundo, le digo donde será la sesión , ella me dijo , primero, cenamos ¿no?, y después nos ponemos de acuerdo, “si que estúpido”, digo yo, si genial me da su celular, se acerca y me da un beso en la mejilla, le digo que “estas hermosa” esta frase salta como un arrebato, como una bala, no sé cómo logre decirlo, ella se acerca y me dice al oído, “y tu estas más guapo que la vez pasada” sonreímos los dos, Brian, que ha tenido el mal habito de interrumpir todo, le dice Srta. Humala, “es ya tarde tiene una cena en la fundación Romero del BCP esta noche”, ella dice si no te preocupes Brian, con su número de celular en mi mano , ella se despide, me llamaras verdad, no deja que le diga nada, pone sus dedos en mis labios, me da un beso y se va. Son las 7.36 de la tarde del viernes, Yo en el paradero de la combi, no termino de creerlo, cuando llega un mensaje de texto , este dice , “Me llamas mañana, fue un gusto verte, Joaquin, besos Sofi”. Pago el pasaje al cobrador, sigo sin creerlo, sin creerlo.

Medallas de Oro

Te mereces , una estaca en el pecho , Un par de años menos , Paris
Te mereces , una cabaña del Tio Tom, sin orgullo ni Prejuicio, Lizzy
Te mereces, Un Mexico 86, una final en el 90 una eliminatoria , Gol
Te mereces, Dos soles, una a las 5 de la madrugada, otra al anochecer
Te mereces, Penelope corazones de espadas y treboles de diamantes

Imaginate Lucia , Madriles sin bikini, tomando el sol , de lo mas descarao
mi corazón partio por la mitad de mi mitad, imaginate Joaquin , Imaginate
Medallas de arena, para el susodicho que reemplaze al rey , a la reina

(armonica, armonica, armonica)

Te mereces, un verano en NuevaYork, Pedrito sin navaja , Lavoe
Te mereces , un prologo y un final, mas una ecuacion a punto de terminar
te mereces, esa pildora del dia siguiente sin semana siguiente sin nada de mas
Te mereces, 20 de nota , en la cama redonda de mi lapida de sueño
te mereces dos semanas conmigo, sin que mi pasado se entere
te mereces un final feliz , un cuento de Coello , una cancion de sabina


Imaginate Luis, como seran las costillas del colegio del frente , Imagina
si es que vale la pena , cortarse el corazón por la mitad de esta media mitad
sin naranja, Imaginate Ruben , estrellas sin estrellar la memoria en el colchon

Te mereces una nota musical solo a tu mirada astral , y me remedas Jonas
Te mereces un Belen, Rey mago ario, unos ojos de medusa , una capa invisible
Te mereces, una minifaldita que vuelva loco toditita Siberia , una joda
Te mereces , que resucite yo tu edecam cada tecer dia de tu resaca


Imaginate Diana, soledad sin mi , canciones de navidad sin navidad
canciones de amor sin amor , para esta mitad que quiere quedarse sin su corazón
para poder darte frente todo el bar , esas medallas de oro , en la olimpiada de tu amor


Te mereces, otra cancion , un reegaeton , una balada de Gianmarco
Te mereces un buen final, que rime y que lo entienda hasta en la china ,
te mereces lasllaves de mi corazón partido por la mitad , Imaginate
todo el pueblo , dandote las medallas de oro , de mi soledad.